blasyelchicodelosdiscos2.mpg

Sinopsis (aviso:se desvelan claves del argumento):
Entre Blas, un pastor aleman, y el chico portadiscos con el que comparte piso, surge el amor. El chico de plástico es algo promiscuo y blas no tarda en darse cuenta. Para combatir su profundo dolor, decide escaparse de casa, sin rumbo. Pero el dolor de la pérdida de su perro favorito es muy grande para el chico de plástico, quien poco a poco se consume hasta la muerte. Aunque al final, el amor triunfa.
Después de mueve tus muñecas, llega el bombazo para estas navidades!
p.d.la calidad es muy mala

Reflexiones de Repronto: capitulo 13

Bunbury esta mayor y Calamaro también. Ya no hacen cosas como las que hacían, sus últimos discos no están mal, pero no es lo de antes. He oído que Extremoduro aún mantiene el nivel, serán la esperanza del rock patrio. De Sabina ya ni hablamos, juntándose con Serrat para no morír olvidado. Tequila saca grandes exitos, y Loquillo tiene un disco nuevo que destaca entre la música de calidad regular y talento acomodado a los que nos tienen acostumbrados. Después de tantos años la gente se hace mayor, la vida útil del artista se va acabando, las máquinas se estropean y a veces arreglarlas no es la solución más económica.
Así que, en espera de que baje el precio del último de extremoduro o de que me ponga un internet decente en casa para poder bajarlo, me voy a buscar nuevos ídolos nacionales para que me acompañen en la carretera mientras veo los toros de Osborne. Pero buscar entre lo más vendido es inútil, y no es por ser pancartista, pero es verdad. Como máximo encuentro Pereza o Quique Gonzalez (que son super colegas, yeah!), pero llegados a este punto casi prefiero Nena Daconte, que ahora que no son novios molan mas. Vamos una mierda, a ver si saca algo Marlango para mantener un poco de nivel en los 40 principales. Pero ahora mismo, no hay manera.
Así que lo mejor es tirar de grandes figuras que siempre han estado ahí pero sin gritar demasiado y por tanto aún no se han quemado. Gente que pego el bombazo cuando eran más jóvenes, pero que al madurar optaron por dejar aquello y hacer una apuesta por la música algo mas seria y respetuosa, más cerca del músico que de la estrella. Santiago Auseron alias Juan Perro es un buen ejemplo, un tipo chulo y carismático que hace una música autentica y notable. Pero mis últimos amores son, por un lado Josele Santiago, que gana en autenticidad, y que canta canciones muy frescas lejos de cualquier esquema de melodía pop, es como si te contara al oído historias absurdas llenas de humor y humo. Y por otro lado, Christina Rosenvigne, de la que me estoy enamorando perdidamente, y lo empiezo a pasar mal.

Me destrozaron la boca en una pelea, y ya no puedo tocar el saxofón. Lo tengo en la estantería, y confío que alguna buena mujer me de un hijo que lo vuelva a coger. Entonces le enseñare todo lo que yo se antes de que sea mayor de edad, y luego le dejare que marche, con un talento sobrenatural. Para que haga justicia y religión, paz y amor. Un amor supremo.
Mientras tanto el saxo ayuda a iluminar la sala, la luz cenital que llega a intervalos a través del ventilador se descompone en millones de rayos cuando rebota en él. Lo mismo ocurre con el whisky y con los hielos. Me siento en el sofá, en silencio y disfruto de los reflejos que hay en mi habitación, luces y sombras, y el humo. El blanco y negro, y el dorado, y en silencio, por respeto. El saxo, el humo, la luz y yo, todos atrapados en en esta habitación.
He intentado tocarlo, pero no puedo, no sale lo de antes, y no se como aguantar. Estoy pensando en añadir otro elemento de luz a mi museo de sombras, la sangre. Rojo encima del negro, disfrutando del espectáculo hasta que el cuerpo aguante.
La vecina de abajo sabe como estoy, y pone a Miles Davis o Charlie Parker cada noche, bien fuerte, para que yo lo oiga, lo hace para animarme. Antes nos reíamos mucho, antes de la pelea claro. Después he dejado de hablar con todos. De todas maneras, quiero decirle que deje de poner música a altas horas de la madrugada, porque me molesta. Una vez maldecido, me gusta oírlo, a través de los muros, me recuerda a los viejos tiempos, cuando tocaba con los chicos, la improvisación, las chicas, el calor, los focos, el sudor, los trajes, luego me doy cuenta de donde estoy, y me deprimo. A veces he llegado a coger el saxofón y moverme como cuando tocaba en el escenario, pero mis labios no lo tocan. Cuando me doy cuenta de donde estoy es mucho mas duro, mas patético. Es tan patético que creo que por fin he tocado fondo y puedo empezar a levantar cabeza. Pero hay que ver cuán profundo es este agujero. Y tengo que llegar al fondo, para poder apoyar la escalera y volver a subir. Pero siempre hay más. Siempre.
Lo peor es que no se si estoy loco o si sólo me estoy auto compadeciendo, si todo este juego de luces, el silencio, no hablar con nadie no es más que una imagen que creo para mi, esforzándome en resultar lo más triste posible, para iconizarme, pensando que alguien lo escribirá en las páginas de la historia del jazz. "La caída a los infiernos de Will. G, el mejor saxofonista de Nueva York, hasta que unos negros le pegaron una paliza. Hubiera sido mejor que John Coltrane". O para pedir auxilio, una huelga de patetismo para que alguien venga a rescatarme. No aguantaría que nadie pensara una cosa así, no puedo describir cuanto me duele pensarlo. Ojala este autenticamente loco, totalmente salvaje y puro.
Esta habitación no tiene azul, y lo echo de menos. Tendré que animarme de una vez y salir a la calle, a buscar el azul, otra vez.

Tom Waits - Romeo is Bleeding

Tanto carisma acabara contigo, en serio. Ese carácter te cortara la piel desde dentro. No se puede ser tan autentico en esta sociedad, a no ser que estés loco o muerto. Alguna mujer habrá que pueda contigo, alguna que te dome. Que la maten si la encuentran.
Y con que cara miro ahora a todos los mitos que he cultivado en estos años..lo siento jagger, lennon, iggy, bowie y demás, os he sido infieles. Este tío se os mea encima, aunque vosotros seáis mejores, se os mea.

apparat silizium

De vuelta del verano!
Aunque de vacaciones sigo, si es que puedo llamar esto vacaciones. Es una etapa rara que no se cuanto durara, me dicen por ahí que lo normal es que dure unos 6 meses. Me muero si me tiro 6 meses haciendo sólo videos de estos. Bueno, a ver si os gusta, la canción la encontré en un disco de esos que le robe al fran.
un beset

Ella sonríe, los demás miran. Valiente picara de vestido negro con lunares blancos. Ojos verdes que no inspiran seguridad alguna, pero que son más efectivos que los cantos de las sirenas. Atadme al perro piensa el señor de bigote gris, visto que no hay mástil.
Pantalones subidos hasta el ombligo y vestidos que caen desde el cielo para deslizarse sobre su piel sombreada por la arena. Con un pañuelo como guinda o como guindilla.
El fotógrafo aprovecha el escondite de su cámara con sabana negra para poder mirarla tranquilamente. Para averiguar que venden esos labios.
Mientras otros trabajan, ella sonríe. Al máximo canta una copla o recita un poema. No necesita hacer nada más, tiene todo lo que necesita entre la nariz y la barbilla.
Viaja por el mundo, desde japón a paris, pasando por mejico y ecuador. En buenos aires no hace falta bailar un tango para subir en un descapotable rojo, basta alargar los labios. Por las carreteras de la patagonia, hondea libre su pañuelo, su única bandera.
Hombres tuvo y tendrá, soldados enfermos a los que curar, duques perseguidos por los comunistas, actores con tufillo a whisky y periodistas sin libretas. Cuantas vidas regalo con su sonrisa, y cuantas quito con su espalda.
Y allí esta ella mirando, rodeada de hermanos y perro, haciendo la transición del negro al blanco con su vestido. Flamenca, avanzada, estilizada en gesto y posición, geométricamente perfecta. Haciendo lo que mejor sabe hacer.